Ведомый волею руки,
Смычок терзал себя и струны,
А клен дрожал от их игры
И замолкал, и пел, безумный.

Скрипач же был не здесь.
Иначе.
На миг прозревший мир другой.
Он в спешке, резкими штрихами.
Творил.
Вознесшись над собой.

Он полнил звуками собор,
Сплетая Дьявола и Бога.
И птиц на крыше стихал спор.
И нищий замирал у входа.